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    赵刚站在旁边，脸色沉重。

    他知道天幕说“不怕死”不是为了炫耀。

    而是在铺垫什么。

    果然——

    光幕上的文字继续了。

    颜色还是那种温暖的白。

    但语气变了。

    从沉重，变成了温柔。

    一种出人意料的温柔。

    【华夏不怕死。】

    【但华夏不想死。】

    【不是贪生怕死的“不想死”。】

    【是珍惜。】

    停顿。

    【每一个士兵——】

    【都是某个村庄里、某个巷子里、某个小院子里——】

    【某个人的儿子。】

    【某个人的父亲。】

    【某个人的丈夫。】

    【他们是这个国家最宝贵的东西。】

    【不是武器。】

    【不是钢铁。】

    【不是导弹。】

    【是人。】

    【活的、会笑的、有家的人。】

    ……

    太行山。

    老农不在村口了。

    他在回家的路上走了一半，又折回来了。

    因为天幕又亮了。

    他气喘吁吁地跑回来，正好看到这段文字。

    “某个人的儿子……”

    他嘴唇哆嗦了一下。

    “某个人的父亲……”

    他想起了自己的大儿子。

    死在淞沪的大儿子。

    临走那天说“爹，我打完仗就回来”。

    没回来。

    再也没回来。

    “宝贵的……”

    老农喃喃着。

    “以后……把人看得宝贵了……”

    他的声音碎了。

    “我大儿……也宝贵……”

    “可那时候……没人觉得宝贵……”

    旁边的年轻人红了眼眶，想说点什么安慰他。

    但说不出口。

    因为这是事实。

    1942年的华夏——

    命不值钱。

    一条命换一颗子弹都嫌贵。

    ……

    光幕上，文字继续——

    【所以七十年后的华夏做了一个决定。】

    【——让机器去死。】

    【让人活着回来。】

    这两行字一出来。

    所有人都愣了。

    让机器去死？

    什么意思？

    赵刚皱了皱眉。

    机器？什么机器？

    光幕给出了答案——

    画面亮了。

    一个训练场。

    空旷的、现代化的训练场。
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